Это бред. Это сон. Это снится...
Это прошлого сладкий дурман.
Это юности Белая Птица,
Улетевшая в серый туман.
Вы в гимназии. Церковь.Суббота.
Хор так звонко весенне поёт...
Вы уже влюблены, и кого-то
Ваше сердце взволнованно ждет.
И когда золотые лампады
Кто-то гасит усталой рукой,
От высокой церковной ограды
Он один провожает домой.
И весной, и любовью волнуем,
Ваши руки холодные жмет.
О, как сладко отдать поцелуям
Свой застенчивый девичий рот!
А потом - у разлапистой ели,
Убежав с бокового крыльца,
С ним качаться в саду на качели
Без конца, без конца, без конца...
Это бред. Это сон. Это сниться...
Это юности сладкий обман.
Это лучшая в жизни страница,
Начинавшая жизни роман.
Дни бегут все быстрей и короче,
И уже в кабаках пятый год
С иностранцами целые ночи
Вы танцуете пьяный фокстрот.
Беспокойные жадные руки
И насмешка презрительных губ,
А оркестром раздавлены-звуки
Выползают, как змеи из труб...
В барабан свое сердце засунуть!
Пусть его растерзает фокстрот!
О, как бешено хочется плюнуть
В этот наглый смеющийся рот!
И под дикий напев людоедов,
С деревянною маской лица,
Вы качаетесь в ритм соседа
Без конца, без конца, без конца...
Это бред. Это сон. Это сниться.
Это чей-то жестокий обман.
Это вам подменили страницы
И испортили нежный роман.